Desde una fuente sin agua

Hoy, alguien me deseó la muerte; y no supe si sentí cómo las palabras se desternillaban de risa de mí. Al pasar a través de mi garganta, sólo una atorada se quedó.He tratado, en vano, desgajarla en tres pedazos. Quiero vivir su efecto tardío, que cala nocturno. Hoy, alguien me deseó la muerte y todavía hoy, no sé cómo pensarlo, cómo permitir su penetración. La falta ideológico oriental impide la reverencia. ¿Quién se atreve a decidir sobre la existencia de la otredad? ¿Quíen es? Hoy, alguien me deseó la muerte. Y a mi, me dolerá unos días, o dos; pero al que decidió mi destino tan próximo, le pesará cuando se cumpla su deseo. Mañana...¡Shhh! Calla, que el viento no cesa de soplar.

Aquí el primer texto que inauguró aquel sitio de Petruchka. Cómo extrañaré su color palo de rosa, pero aún más los comentarios que ustedes mis bienamados lectores tuvieron a bien escribir.